La note divin

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Les landes écossaises s’étendaient marqué par un ciel peu important, où le vent rugissait entre les paysages et les falaises abruptes. Dans cette planisphère affectation par la mer et la tempête, où les légendes se transmettaient à bien voix basse au point du pluie, la voyance n’était pas une discipline oublié. Elle vivait encore dans les idéogrammes façonnés sur la pierre, dans le arnaque des corbeaux, dans les formes tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, caché entre les bruyères et les ruines d’un ancien temple païen, vivait un espèce humaine avec lequel le nom était murmuré avec tant de émoi que de professionnalisme. Magnus MacAlistair était un érudit, un espèce humaine des lettres et du miroir, mais bien davantage, il était un maître des auspices, un gardien du savoir familial. Ses clavier, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient journalieres les aînés emblèmes qu’il étudiait, recherchant à outrepasser leurs secrets. La voyance des anciens Celtes ne se manifestait pas via les cartes ou les cristaux, mais dans l’écriture sacrée de dieu. Les auspices n’étaient pas des lettres : elles formaient un langage voilé, une entrée permettant d’ouvrir les portes de l'avenir. Magnus les gravant sur des morceaux de rêve, les jetait au sol et observait leur intelligence, explorant dans leur bordel apparent l’ordre occulte du monde. Cette nuit-là, tandis que le vent hurlait touchant à les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une tête vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un marque identitaire inexploré, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler via les âges. Une voyance venue d’un autre ères, un message perdu entre les brumes du passé et les ombres de le destin. Il plongea la doigt dans un sac de cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le achèvement de la table, adoptant leur agencement avec une attention fiévreuse. Les idéogrammes de la journée lui apparaissaient : Fehu, la ainargentage ; Algiz, l'aide de la haut ; Hagalaz, la destruction. Mais parmi eux, un modèle étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun propose ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un rappel. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui exprimer. Et il savait que l’ignorer reviendrait à stabiliser nos propres avenir.

L’aube se levait à compétition sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une lueur pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son univers, l'attention perdu rythmique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant un message venu d’un autre périodes, un symbole voilé qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait créer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses instruments et ses runes, puis se mit en allée. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui sous la rond ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un croyant que les aînés avaient exigé passer sous silence aux années futures. la voie qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de perles blanches moussues. Le vent sifflait entre les collines, arborant avec lui le invitation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient marqué par les coeurs des arbres noueux et dans les mines secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait beaucoup bien. Après de nombreuses heures de nuance, il atteignit un plateau solitaire où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de pendentifs. Il s’arrêta, le intelligence suspendu. L’endroit était convenable comme par exemple dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son noyau, une dalle noire, haute, brisée en de multiples morceaux. Il s’agenouilla et posa ses soi sur le support lisse et froide du monolithe. La pierre portait encore des inscriptions effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à phototype visible par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet question pour une prétexte. Il sortit un couteau et gratta légèrement la mousse qui recouvrait les archétypes, révélant doigt à miette les gravures secrètes. Les marques étaient intimes, précises, tracées par une coeur qui savait que ces informations devaient explorer les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une pratique histoire. Elles décrivaient un appel. Quelque chose avait s'étant rencontré enfermé ici, un legs que les anciens avaient exigé améliorer de la mémoire des personnes. Le cercle de perles naturelles n’était pas un endroit gothique. C’était un jalon. Et Magnus venait d'éveiller son secret.